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了碎片，串起来挂在那儿。阳光一照，晃得人眼睛疼，像撒了把碎玻璃。村口的老槐树落光了叶子，枝桠上堆着雪，像插记了棉花糖，风一吹就往下掉渣。 周敦颐十岁了，穿着件浆洗得发硬的孝服，坐在门槛上。布料磨得皮肤发痒，像有麦芒在爬，可他动也不动，像钉在了那儿。 手里攥着那方砚台。砚台被l温焐得发暖，石面上的纹路在雪光里看得格外清，像阿爹没写完的“爱”字，笔画歪歪扭扭，却透着股执拗，不肯断。砚台边缘有个小缺口，是阿爹当年审错一桩小事，懊恼得用它砸了下桌角留的，如今摸着倒像块贴心的疤。 郑氏在屋里收拾行李，纸箱子“咔嚓”响，像咬碎了什么。她把周辅成生前常穿的那件青布长衫叠了又叠，袖口磨破的地方用通色布补过，针脚密得像莲茎上的细毛。 周敦颐知道，他们要走...