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着方老留下的那把算盘，指腹蹭过檀木框上的包浆——那是他五年里日日摩挲出来的温软，唯独对应增值税、营业税、企业所得税的三颗算珠空悬着，木轴上的裂痕像三道没愈合的伤口，透着股冷意。 “张毅啊，这算盘跟着我，没算错过一笔真账。”方老临走前枯瘦的手按在我肩上，指节硌得我锁骨发疼，他的声音混着咳嗽，气若游丝，“当年我接这活，全街道上就收个房产税，盯着那些把自家房子租出去开铺子的主儿，简单。” 他浑浊的眼球突然亮了一下，像快燃尽的灯芯迸出火星，又迅速暗下去，“可现在……真账倒成了烫手的山芋，碰不得喽。” 我的第一笔税收账算给城西的王记面馆。老板娘掀开后厨的蓝布帘子时，一股混着油烟的霉味先飘了出来，墙角的煤炉上，铁锅正咕嘟着稀粥，热气裹着馊味往鼻子里钻。 ...