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陈默,十四岁的年纪,正蹲在青城后山一片背风的林间空地,紧张地翻动着手里那串用细树枝串起来的蚂蚱。那些尖头绿蚂蚱,本地人叫个蝈蝈,此刻在火焰的炙烤下蜷缩、爆裂,渗出细小的油珠,发出一种奇异而浓郁的焦香,勾得我肚子里的馋虫咕咕作响。家人还在前山那座香火鼎盛的上清宫里虔诚叩拜,我借口解手溜了出来,这堆火和这串蚂蚱,就是属于我的小小叛逆。好香,好香！香煞人也！一个突兀又沙哑的声音猛地刺破了林间的寂静,惊得我差点把手里的蚂蚱串扔进火里。循声望去,只见一个身影从林木的暗影里晃荡出来。月光吝啬地洒下几缕,勉强勾勒出他的轮廓：一身道袍,那灰扑扑的颜色早已被污垢浸染得辨不出本色,油腻腻地贴在身上；一头乱发如同废弃多年的鸟巢,只用一根歪斜的木棍勉强挽住,几缕枯草般的发丝垂下来,遮住半边脸颊；脸上更是沟壑纵横,沾...